Я не лирик,
Не поэт,
Лишь раб,
Но не искусства.
Моя кровь не голуба,
Не ясна, не золота,
Это поток ничего
В никуда.
В глаза не увидешь ты печаль,
Ни радости от дня,
Вдохновения и ярости,
Лишь только пустота.
Но лицо мое,
Столь схожее с твоим,
Когда-то любим
И живым.
И тело мое навечно
Так же холодно как-то,
Некогда чудесное,
Бывшее тепло.
В свой кулак сжимаешь
Руку мою.
Ты стал мне дорог,
Как сердца стук.
Потерять тебя я не могу.
В огонь вступает дело,
В дыму мелькает тело
В руках дрожит вода,
А под ногами мгла.
Непроглядна даль,
На десять метров впереди,
А за спиной стоит
Отважный господин.
На плечах его,
Тяжким грузом шланг весит.
А в руках прозрачный щит,
Защитник от обид.
Обид различных,
Тяжких и обычных.
Огня, разлуки, горя,
Смерти и гробницы.
***
В один вечерний, мрачный день,
Кровь в жилах стыла у солдат,
И глушь земли лишь разрывал
Истошный вопль из палат.
Мечи в руках дрожали,
Щиты об граду ударяли,
Тела налитые железом,
Металом воздух заполняли.
На луну стекала кровь,
Свет звезд бесшумно погасал,
И в небе первые лучи,
Осветили гладь реки.
А тень мелькнувшая в стволах,
Прошла чуть дальше вглубь.
В руках заплакал маленький,
Комок не знавший грусть.
Из под платка взглянула дива,
На личико комка,
Лишь прошептала нежно:
— Спи, моя душа.
А теперь подол испачкан,
В крови невинного дитя.
Но зато больше не слышно,
Звук криков с поля у ручья.
***
На склоне лет его суровых,
Чаша полная крови —
Жертв невинных и зеленых
Раскололась на куски.
Меч дрожащий на руках
Упал туда в дыру
Глубин кладовых
Душ познавших тишину.
А взгляд пустой и равнодушный,
Из черепа под слоем лжи,
Глядит не как обычно
Прося о чудах жизнь.
Больше не стучит об грудь,
То, что билось изнутри.
Холодно как лед,
Тело знавшее судьбу.
И отлитая из серебра,
Корона наследия царства,
Теперь покоятся там,
Где и было начало.
