XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Я жизнь свою прочёл до середины,

Открылись пред глазами белоснежные долины.

Что были ненавистны мне до слёз,

Как матерям припухлость детских желёз.

Я был в бочке мёда ложкой дёгтя,

Я был — ничем, я твоего не стоил ногтя.

Как ты меня такого полюбила

И в сердце огненном хранила?

В твоей крови горел огонь желанья

И для тебя мои лобзанья

Милей, чем лёгкий иней на окне,

Важней, чем капельки росы на льне.

А мои стихи, воспевшие природу,

Были для тебя вкуснее мёду,

Но наша повесть о Ромео и Джульетте

Останется печальнейшей на свете,

Ведь ты печальную любовь спасала

(Словами милыми своими),

Но ты, как скрипка, на нерва́х играла,

Пронзая мозг глазами голубыми.

Пока ты мёртвую любовь спасала,

Я смотрел как ты страдала…

И пока я чарку мёду пил,

Я меж глотками говорил:

«Как тереть с лица твои слезинки?

Как словами выразить те недоимки,

Что не сказаны мной были,

Которые великую любовь и погубили».