Искусство
Это труд. Не простая прихоть,
Что считаешь ты несерьезным.
И искусство — оно не тихо.
Оно тоже рождает слёзы.
Почему ты меня не слышишь?
Почему ты узнать не хочешь,
Как корпел над картиной нищий,
Над домишком как чахнул зодчий?
И искусство, ты думаешь, бред?
Его люди в угоду создали?
Но оно оставляет след
И кометы делает звёздами.
Может, не каждый летит к светилу?
Не услышишь — узнать не захочешь.
Раз искусство уму не под силу,
То и любовь, наверное, — тоже?
***
Окуджаве
Закат разливается цветом сирени,
Всё меньше людей, всё таинственней час.
Последний троллейбус — ах, сколько здесь песен,
Ах, сколько родных повстречалось здесь глаз!
Под скрипы дверей и гитары бренчание
Услышится голос поэта из тьмы.
И вспомнится синий троллейбус случайный,
И сколько молчание даёт доброты.
Летит, как стрела, величаво и стройно.
Мелькают на улицах тускло огни…
И кто-то, быть может, сейчас беспокойно
Глядит у окна на троллейбусов нить.
Читаются ноты, играются гаммы
Под пение простых и безграмотных птиц.
И пишутся в разных концах телеграммы
Под робкие взмахи чуть мокрых ресниц.
В троллейбусе тихом останутся двое
И спросят застенчиво: «Что же потом?»
Потом будет утро, немного другое —
Немного другое, но всё об одном.
За полночь. Исчезли последние тени.
Петляет в бульварах троллейбуса путь.
И в небо уходят ночные ступени.
И в звёздах находится тайная суть.
***
Семнадцать
Что может человек в семнадцать лет?
В семнадцать лет давно ты не ребёнок.
Во взгляде потухает детский свет,
Уже не так застенчив ты и робок.
Ты нигилист, ты скептик, и вранье
Чудится в каждом человеческом покрое.
Тебя ведёт упрямое «свое»,
Чтобы разбить упрямое «чужое»
В семнадцать ты — мечтатель, а мечты-
Такие грандиозные, с размахом —
Ведут тебя вперед, они — есть ты,
Они главенствуют над каждым твоим шагом.
Что может человек в семнадцать лет?
Родиться, жить и умереть со страхом,
Что в жизни ничего прелестного и нет,
Она — лишь скорый миг пред горьким прахом.
Не лучше ль жить, как будто ты поэт?
Быть может, и Рембó писал недаром,
Серьезным глупо быть в семнадцать лет,
Когда сердца должны пылать пожаром.
