Принято заявок
2212

IX Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Проза на русском языке
Категория от 14 до 17 лет
Художник своей жизни.

Даже самая маленькая кошка — это произведение искусства.

Леонардо да Винчи.

— Художник! Художник! Да какой же ты художник! Твои картинки написаны грязью, пылью, мазки грубы и некрасивы, рамы дешевы и испещрены трещинами! Как ты можешь называть себя художником, если ты не знаешь, что такое искусство? – кричал надутый мужчина в черном, богатом, на французский манер фраке, пуговицы которого были готовы лопнуть от любого лишнего телодвижения.

-Глупый мальчишка! Искусство — это прекрасное, невообразимое, высшее творение, данное Богом. Ты изначально не можешь понять его из-за глупости и необразованности. Где же у тебя величественные арки, дворцы, соборы, почему не нарисованы ассамблеи, на которых по-лебединому расхаживают прекрасные девушки в бархатных платьях? – спокойно говорила дама в темно-зеленом вельветовом платье, плавно жестикулируя своей трясущейся рукой с алмазными и жемчужными кольцами.

Тощий Мальчик лет тринадцати стоял около небольших рисунков, хаотично разложенных на холщовом коврике, который в свою очередь покрывал пыльную обочину около забора.

На рисунках была изображена его жизнь: вот здесь горбатый старик косит траву, тут пасутся овцы, похожие на пушистые облачка, а там огромный рыжий кот ловит солнечные лучи.

« Дряный мальчишка! Я посажу тебя в чулан до Рождества! Черт тебя побери! Куда ты делся?» – разъяренно кричала Старуха и размахивала взъерошенной метлой во все стороны.

Мальчик, испугавшись, быстро собрал все свои вещи в мешок из-под картошки и побежал к задней двери приюта, к которой обычно по воскресеньям подвозят свежий хлеб. Когда Старуха, обойдя небольшой невзрачный сад, вошла в комнату мальчиков, уже открыв рот, чтобы задать злободневный вопрос «где шатался, чертенок?», Мальчик, как ни в чем не бывало, стоял у подоконника и поливал желтые растения, которым, казалось, уже ничто не поможет. Руки его были испачканы малярной краской, которую он воровал для своего творчества, и, заметив это, Старуха в очередной раз угрожающе предупреждала его о том, что бесчестным ворам не место в этом доме.

Мальчик попал в приют в возрасте всего лишь нескольких месяцев. Его мать умерла при тяжелых родах, а обезумевший отец вскоре скончался от чахотки, медленно съедавшей его заживо. Тринадцать лет его жизни были скучными, серыми, тяжелыми и иногда даже страшными. Каждый новый день был похож на предыдущий, и Мальчику казалось, что жизнь – это просто пластинка, которая может играть только одну мелодию. В его однообразные будни новые мелодии вносило только его творчество, и то цвет картины определялся цветом, которым сегодня выкрашивали забор. Он впервые попробовал рисовать, когда ему было пять. Понравилось. Решил повторить. Не смог остановиться. Старуха это не одобряла, а точнее презирала и не понимала. Ведь, по ее мнению, какой толк могут принести каракули мальчику, если он еще не подмел пол и не перенес дрова в печь? Мальчика же все время тянуло в неизведанную даль, в места, которые он не знал, но жаждал увидеть.

И однажды все изменилось. Это было раннее осеннее утро. Солнце ниспослало на землю лишь несколько лучей. Было прохладно. В темных коридорах здания не было ни души. Сторож храпел у входа как всегда. Это был план побега, приснившийся не сегодня ночью. Все было подготовлено, запланировано, прорепетировано в мыслях тысячу раз. Не то чтобы это было впервые, но так грандиозно, так по-настоящему, с такой несокрушимой серьезностью это было в первый раз. Мальчик ничего не взял с собой кроме запачканной протертой сумки, которая хранила все самое драгоценное его сердцу: пару набросков, рисунков, подсохшие краски и обломанные карандаши, а также сворованный накануне кусок хлеба. Все прошло так, как он представлял себе бесконечное количество раз. Ключ от замка двери, выходящей на лестничную клетку, он украл у Старухи два дня назад. Она тогда немного поворчала в своем привычном тоне, но без каких-либо подозрений стала просто пользоваться запасным. Затем Мальчик спрыгнул со второго этажа через заранее открытую форточку, побежал к забору и отодвинул подломленную доску. Уже не боясь быть услышанным, он побежал как можно дальше по дороге, ведущей в Город. Ему казалось, что он бежал вечность, наверное, около получаса Мальчик не убавлял скорость. На повороте он остановился и рухнул на обочину без сил, отчетливо чувствуя, как сердце качает кровь по его венам и как пульсируют все его конечности. «Получилось, получилось! Я смог!» — мысли беспрестанно и беспощадно крутились в голове Мальчика, создавая мощный вихрь, вихрь, который уносит его куда-то вдаль. Мальчик был уже далеко, но он очень боялся оглянуться, опасаясь, что неведомая сила вновь засосет его в болото, из которого он вернулся. Мальчик уснул.

Проснулся он уже часа через три. Его разбудило палящее солнце. Какая редкость в такое время года! Но такое же солнце, готовое согревать все вокруг, светило и в душе Мальчика. Он пошел по дороге в Город. Идти было недолго, около часа.

Столица! О, Столица! Как великолепен этот город! Сердце Страны, Город Любви – даже названия возвеличивают это манящее своими изощрённостями место. Знаете этот момент, когда Столица и сама Страна делятся на два совершенно разных мира: на черное и белое, прекрасное и уродливое. Казалось, на границе Города была прочерчена линия. По одну сторону от линии была богатая, роскошная жизнь, кипящая светскими мероприятиями и надуманными проблемами, а на другую свозили на шатких повозках мусор с центральных площадей и бытовые отходы, чтобы они не портили общую картину.

«Главное — пройти эту границу,» — подумал Мальчик и вляпался ногой в навозную яму. Его взгляд упал на вонючую свалку, а затем на перекошенный забор и какой-то заросший участок. Уже смеркалось. Холодный ветер раздувал широкую рубашку Мальчика. Путешественник повернул в какой-то кривой переулок и сел около котла с горячей водой, от которого исходило тепло. Мальчик сжался в тени огромного котла, достал свой зачерствелый кусок хлеба и принялся с огромным аппетитом уплетать его.

Немного перекусив, Мальчик встал: он хотел обойти окрестности и найти место, где мог бы незаметно переночевать. Он пошел вглубь улицы и стал с интересом рассматривать непонятные для него здания. Эти богатые дома казались ему чересчур огромными, а тени от них как-то устрашающе нависали над Мальчиком. Это, а также лай бродячих собак, встречающиеся пьяницы на пути и мигающие фонари очень смущали и пугали Мальчика. Он обернулся на скрип и ускорил шаг, чтобы быстрее выйти из темного угла, но один переулок сменялся другим, образуя лабиринт, войти в который гораздо легче, чем выйти. Вдруг Мальчик наткнулся на полицейскую будку. Он попятился, стараясь остаться незамеченным. И только он повернулся спиной, как услышал: «Кто такой? Стоять!». Мальчик ускорил шаг и побежал. Злобный сторож, которого он увидел украдкой, гнался за ним, и был явно быстрее. Через секунду он резко потянул Мальчика за плечо, что-то крикнув. Мальчик упал бы, если бы сторож крепко не держал его двумя руками. Вдруг рядом, будто бы из неоткуда, появилась фигура. Оба притихли. Боковым зрением Мальчик увидел красивую, статную тень. Это была пожилая женщина уже лет шестидесяти, но движения ее были полны живости, изящества и грациозности. Женщина заметила их, остановилась около и посмотрела пристальным испытующим взглядом на маленького Мальчика. «Какая прекрасная женщина» — подумал Мальчик.

«Что вы творите? Все хорошо? Оставьте моего мальчика в покое!» — отчеканила слова Прекрасная Женщина. Когда сторож быстро ушел в свою будку обратно, поняв, что ошибся, Прекрасная Женщина настойчиво спрашивала: «Что ты здесь делаешь, Мальчик? Ты здесь один? Тебе есть, где переночевать?» Мальчик отрицательно качал головой. Женщина рукой поманила его за собой. Они шли по ярко-освещенной улице, вдоль которой в шахматном порядке стояли цветочные клумбы, а затем пришли в возвышающийся к небесам дом, стены и потолок которого, казалось, были украшены золотом. Наверх устремлялась огромная мраморная лестница, конец которой виднелся где-то уже среди облаков. Мальчик поднялся на первую ступеньку, но не рассчитал ее высоту, споткнулся и упал, уронив свою сумку. Все его краски, кисточки и рисунки расплылись по белому полу. Прекрасная женщина была поражена. Она аккуратно подняла один из набросков, как будто боясь испортить его своими прикосновениями, и начала рассматривать его. На желтоватом листе была изображена маленькая девочка со сверкающими глазами, смотрящими в окно. Она оперлась ручонками на подоконник, а волосы ее были хаотично разбросаны по плечам. Глаза Прекрасной Женщины исследовали плавные линии рисунка. Казалось, она хочет, что-то сказать, но не может выговорить ни слова. Звуки застыли на губах.

Прекрасная Женщина оказалась директрисой главной Академии Искусства в Столице. Именно под ее попечительством, надзором и заботой осуществляется качественное получение художественного образования. Из-под крыши ее Академии выходят гении, которые затем становятся великими художниками, украшая своими произведениями всю Страну от края до края.

Прекрасная Женщина запустила новую мелодию в жизни Мальчика. Теперь его ждала новая судьба: великие города, искусство, музыка, истинная красота.

-Художник! Художник! Вы мастер своего дела! Ваши работы поражают, затрагивают воображение, заставляют перевернуться сознание! – из всех углов картинной галереи доносились восклицания, признания таланта, восхищения. Люди собирались кучами, толпились, лишь бы взглянуть на работы великого мастера.

В его работах ничего не изменилось: та же полноводная речка, те же овечки, являющиеся отражением облаков на небе, а вот радостные рабочие собирают уже последние стога сена.

Суть не меняется. Мы просто видим разные обертки. От пыльной обочины до мраморной лестницы.

Смолова София Николаевна
Возраст: 16 лет
Дата рождения: 24.06.2006
Место учебы: ЧОУ "Муромская православная гимназия"
Страна: Россия
Регион: Владимирская обл.
Город: Муром