XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

На Берлин усталый вечер опустился,

Как плащ из пепла, что не скрыть теней.

Вдали огни зловещие светились —

Глаза войны, распятые на стенах дней.  

Ветер швырял осколки в лица улиц,

Где каждый камень — будто братский гроб.

А над руинами — небес безликий купол,

А каждого солдата бил озноб.

Солдаты шли, как тени в тишине,

Шагами, что звучали, словно стук сердец.

Но сердце их давно в свинце застыло,

А в голове лишь мысли -«это не конец» 

Оскал войны впивался в грудь столицы,

Как будто разрывая на куски,

Скрепели в каждом доме половицы,

И зажималось сердце вдруг в тиски.

В одном из окон, где стена пробита,

Сидела девушка,в глазах её слеза.

Она смотрела вдаль, душа её разбита,

И в мыслях у неё гроза.

Её любовь осталась где-то там,

За горизонтом, где закат угас.

Теперь лишь ночь, и вера небесам —

Всё, что осталось среди нас.

Но даже здесь, среди развалин,

Средь грохота и криков боли,

Есть искра жизни, что горит едва ли,

Но к небу тянется,как будто по неволе.  

Штурм Берлина — это не конец,

Это лишь миг в потоке всех веков.

История в муках рождает венец,

Что станет вечностью шагов.