Это не притча, не ценные ученья,
Не наставления и даже не рассказ.
Это о том, как дороги мученья,
Которые излиты напоказ.
Это о том, как прозвенел будильник
И зашуршали шторы у окна.
Это о том, как свистнул холодильник,
Из-за двери доносится возня.
Это о том, как рано-рано утром
Мама готовит к завтраку блины
И за столом нотации читает мудро,
Ей всё равно, что тебе сорок три.
Ей всё равно, что ты уже мужчина,
Что у тебя нет деток и жены,
Она тебя в оковы облачила.
Ты это поздно понял, но — увы…
Увы, что ты и ласковый, и нежный,
Как беспородистый домашний кот,
И участь твоя вовсе неизбежна
Быть подле старых варикозных ног.
А молодуха тебя больше не полюбит,
А если и полюбит, то не та.
«Она тебя заморит и погубит!»-
Бормочут тебе кровные уста.