Аритмически, глухо пульсирует город,
и я слышу в нём каждый свой шаг.
То промозгло и сыро, то душно — и горло
в свете тусклом не может ни петь, ни дышать.
Я люблю этот город и серым, и грязным,
я люблю его солнечный бег,
я жива в нём. Зигзагообразно
выпадает не дождь и не снег.
Терпкий мёд фонарей шароватых
и Софийского нить серебра
усыпляют в потёмках, когда ты
ищешь дом, как ты ищешь добра.
И засунув от ветра шершавые руки
в куртки жгуче прохладный карман,
ищешь мелочь и, как пилюлю от скуки,
покупаешь себе модернистский роман.
Я желаю себе примириться с той мыслью,
что когда-то всё это останется тут,
голос вновь пропоёт под небесною высью,
и я знаю, что здесь меня, может быть, ждут.
