XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Аритмически, глухо пульсирует город,

и я слышу в нём каждый свой шаг.

То промозгло и сыро, то душно — и горло

в свете тусклом не может ни петь, ни дышать.

Я люблю этот город и серым, и грязным,

я люблю его солнечный бег,

я жива в нём. Зигзагообразно

выпадает не дождь и не снег.

Терпкий мёд фонарей шароватых

и Софийского нить серебра

усыпляют в потёмках, когда ты

ищешь дом, как ты ищешь добра.

И засунув от ветра шершавые руки

в куртки жгуче прохладный карман,

ищешь мелочь и, как пилюлю от скуки,

покупаешь себе модернистский роман.

Я желаю себе примириться с той мыслью,

что когда-то всё это останется тут,

голос вновь пропоёт под небесною высью,

и я знаю, что здесь меня, может быть, ждут.