XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Сгори же в воздухе, о Голос,

что треплет нежный юный колос,

родившийся в богемном мире,

живущий в мутном ориентире.

Тебя я слышу, знаешь, всюду!

И жить так не хочу, не буду,

я вижу всё теперь насквозь,

твоё же сердце не спаслось!

Я голос мог бы вознести

туда, куда уж не прийти

любимому, родному Богу,

хоть создал из себя дорогу.

О голос! Ну не мучь же нас,

я буду слушать только раз;

когда придёт мой верный Бог,

я улечу, и ты б не смог

меня в родной стране найти,

тебе пришлось бы плыть, идти,

лететь куда-то, я не знаю!

Не веришь — поздно умираю,

Ты шепчешь на ухо: «Доверься»,

и с облаком в руках: «Согрейся»;

не я твой друг, всё понимаю,

но что сказать уже я знаю:

«Покинь меня, оставь, уйди,

пока не смог ты перейти

ту грань, о Голос, внемли мне —

будь другом, не сиди в огне»;

теперь я вижу: белый голос,

в окне своём исчезнув, волос

ты держишь, и небесный ветер

твердит так тихо: «Сети, сети…»