X Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Россия

Беспредельно широкие дали,

Беспредельно большие речи.

Чьи же руки, Россия, клали

На твои сутулые плечи?

Большеглазо и некрасиво

Отдаёт синевой твой пролесок,

И на яблони падает кивер

Ветряных серобровых лесок.

Я иду, на тебя похожа,

Утешавшаяся обманом,

Как и ты, понимаю позже,

Где кровит уж забытая рана.

Я иду, под собой не увидев

Километров, часов, событий,

И как будто, забыв обиды,

Надеваю с гордостью китель.

Не себе — другим надеваю

И обидчикам нежно жму руки.

И стою — бетонная свая,

И стою — немой памятник муке.

Я тебя в себе не узнаю,

Ты меня не узнаешь тоже.

Для меня ты — берёза в мае,

Для тебя я — просто прохожий.

Беспредельно широкие дали,

Беспредельно большие речи.

Ты, Россия — хруст белых проталин,

Ты, Россия — шум моря и речек.

Ты, сестра, белокожая, кроткая,

На чужих не растрачивай силы,

Есть у нас эта верность короткая,

Что ты — я , а я — ты, Россия.

Стихам

Вы просто меня взяли за руку,

Схватили, не отпустив,

В прохладный воздух арочный,

Во вздохи ветвистых ив.

Я не была ребёнком,

А стала осенним кустом,

И ветер листы мои комкал

На перепутье пустом.

А все проходили мимо, —

И безразличье лилось:

Я ведь казалась ивой,

Ободранной ветром насквозь.

И все смеялись спесиво:

» Гляди — некрасивый куст!»

Ах, как я была красива

Своим пониманьем искусств!

И все направляли пальцы:

«Ты глянь — как нелепы » рога»,

Но знала я — нужно остаться,

Я Богу такой дорога.

И так одинокой дрожала

Под гнётом любых стихий,

Но знала, что слишком нужна вам,

О, данные богом стихи.

Мир

Мы мир хотим иметь

Перед глазами,

А не в снах,

И мир продлить

На сколько то возможно.

Скончалась зимь, изранена весна

И лето, обрубцовано,

Ползёт в кровавой коже.

Зажаты рты мирских, земных утех,

Теперь покой

На небесах и встретишь.

Но вот кого мне жаль

И жаль больнее всех, —

Что этот мир узнали маленькие дети.

Я никогда так не писала о войне,

И может после

Никогда писать не буду.

Но иногда в измученном уме

Я слышу мысль:

«Что с нами дальше будет?»

Не спрашивать у Ванги и гадалок

И в мысли одичалой

Не изморщить лоб.

Быть может Ванга что — то угадала,

Но достоверно знает

Только Бог.

В громах зарытых мин,

В зарницах смертных боен,

Бессметрие

Лишь вертит сонным языком.

И глуп в то время тот,

Кто тихенько спокоен

И жизнь загадывает на год —

Далеко.

Теперь минута дорога в придачу,

И выстрелам

Кого — то успокаивать

Охота.

Но может, также смертная Удача,

Ещё придержит

На земле пехоту.

Ты видишь, Враг,

В земле горящей воет

Оружие,

Рот в бешенстве кривля.

И ты, что хочешь делай, бог с тобою!

Но знаю —

Не дойдёшь ты до Кремля!

Да ты,

Война,

Играешься со всеми,

Писатель ты — пиши!

Солдат — воюй!

А люди

Жившие, живые —

Всё встают

И телом мощным

Закрывают Землю…