Влюблённый грек, отказ услышав,
Узнав о невзаимности любви,
В сознании помутнился, и, колышась,
Он исцарапал сердце до крови.
Те губы, слаще взгляда Афродиты…
И шаг, что твёрже стали и камней…
Его надежды стали вдруг разбиты.
Он заболел. Страшнее нет вещей.
Врачи твердят, что нет болезни:
«Симптомов нет, лишь хворь души.»
А он кричит себе:«Исчезни!»
Кричит. В молчании. В тиши.
В дворцах, песках и пирамидах
Араб, познавший страсти соль,
Рисует что-то на гранитах –
Любовь сыграла в этом роль.
На рунах жизнь не угасает,
Портреты женщины на них.
Плечами лекарь пожимает:
«Ни сглаз, ни порча от слепых…»
Китайский лучник, поражённый
Не стрелами и не клинком.
Он, нежным чувством одарённый,
Хватается за рану под ребром.
Во снах любуется искусством,
И задыхается от лунной красоты
А кости трескаются с хрустом –
Целитель душ за полверсты.
В ответ увидел он улыбку:
«Да, вы больны. Мы все больны!
Ничто не вылечит ошибку.
Ошибку – эпидемию любви…»
