Почти никто не понимает,
Да и, наверно, не поймёт
Что это значит — быть поэтом,
Когда тебя на части рвёт.
Ты можешь думать :»Всё пройдёт!»,
Но нет, такого никогда не будет.
Никто поэта не поймёт,
Нкито поэта не разбудит.
А может есть те, кто хотят увидет всю душу поэта?
Всю душу, без каких-либо преград,
Весь мир, скрывающийся век за веком
Под страшной мглою от атак.
А может есть те, кто поймут?
Поймут всю сладость вдохновения,
Поймут восторг души, что вдруг оправилась от пут,
Открылась вдруг без сожаления.
А может есть и те, кто примут?
Вот просто так и без оглядки
И под крыло своё возьмут,
И не дадут своих порядков.
Хочу я видеть в людях лишь добро,
Надеюсь, что когда-нибудь, однажды,
Забудут люди, что такое зло
И будут думать дважды.
Ну а пока мне можно лишь мечтать
О том прекрасном мире,
Где можно сотворять
Душе поэта разные картины,
Где будут все их принимать,
Где будут все их понимать,
Где будут все хотель увидеть и узнать,
Что скрыто в их глубоком смысле.
Сейчас, на этой строчке и на следующей странице
Увидите, как закорючки крутят пируэты,
Но, если присмотреться ближе,
Увидите, как плачет там душа поэта…