Он был рождён под звуки арфы,
под крыльями поющих муз.
Его окутало весною —
и стал он деятель искусств.
Его тянуло к живым строчкам —
таким, что прочитал и понял,
что чувствовал поэт в то время,
и дрожь пера в его ладони.
Эмоции передавать в стихах —
больной талант, куда деваться?
И как же жить среди людей,
куда бежать, куда податься?
Он иногда так загонялся,
внутри сгорало всё дотла.
Но чем печальней жизнь поэта,
тем чувства больше из пера.
Творца оставим в покое,
разрешим побыть ему грустным.
Наши сердца под стражей пиита — вот участь ребёнка искусства.