Да, Пушкин, был в своем романе прав,
Не зря творил он за главой главу,
Чтоб растворились люди в мире глав,
Цитируя онегинских героев наяву.
Мой друг был увлечен мной безответно,
А мне, казалось, нужен был другой-
Душой красив, пусть с виду неприметный,
Чтоб речи умно молвил, бровь дугой.
Отвергла друга я и в первый раз, и в третий,
А он ухаживать за мной не перестал,
Одна была я для него на свете,
В стихах возвел меня на пьедестал.
И вдруг, не представляете, затишье!
Ни взгляда, ни звонка, и писем нет!
Быть может, думает, учеба мне превыше?
Напрасно жду стихов его букет.
Устал он волочиться, разлюбил?
Так мучаюсь вопросами, страдаю.
Так почему ж он сразу был не мил?
В осеннюю депрессию впадаю.
В романе Пушкина ответы все найдя,
Как и Онегин, поздно пишу строки,
Но, может быть, Любовь, преграды обойдя,
Приблизит встречи нашей с другом сроки.
