Четыре стены без окон
Душную комнату строят.
Тёплый обжитый кокон
От глаз посторонних скроет.
Здесь нет ни слез, ни грусти,
Нет улыбок — серая пустошь
Слушай, зачем тебе чувства?
Ты разучился чувствовать.
Сегодня тебе снилось небо —
Какой же однако абсурд…
Где бы во снах ты не был,
Все равно же проснешься тут.
Диван, в углу паутина,
Обертка от шоколада —
Вот под твой взор картина.
Зачем тебе большее надо?
Однажды наступит утро,
Будет не сном, а былью:
Ты не проснешься, а будто
Просто сольешься с пылью.
Помнишь ли своё имя?
Ничего, скоро забудешь.
Не веришь в судьбу, но ныне
Она показала кукиш.
Зачем что-то знать и верить
В четырёх стенах без окон,
Когда есть закрытые двери
И душно-уютный кокон?
Но однажды ты дико взвоешь
И, у рта утирая пену,
В кровь кулак собьёшь и откроешь
Окно, разбивая стену.
В нем увидишь…не верю…небо!
То, что когда-то снилось.
От чувств провалишься в негу,
Слыша сердце, что снова забилось…
…Ты очнулся в холодном поту,
Одеяло за край сминая.
Огляделся — лишь кокон вокруг.
Но душа вновь живая, другая…
Четыре стены без окон.
Рука наконец решилась.
Раз. Звук удара глухого.
Два. И стена проломилась.
—
Легко ли тянуться лучом в окно?
Развеять негу, отперев замок?
Нашептать о сне, что был так давно
И утренней тенью ступить за порог?
Легко ли лететь, позабыв обо всем,
Разлиться светом и жить всем вокруг?
Где витает душа — там воздвигнуть дом
И понять, от чего замыкается круг?
Легко ли в тумане, средь улиц пустых,
Бесшумно скользить, охраняя покой?
Гасить фонари дуновеньем простым
И тьму разогнать над большою рекой?
Легко ли везде чужестранцем быть,
Плащом поднимая с дороги пыль.
Намотать на руку красную нить
И связать сладкий сон и жестокую быль?
Легко ли ветром завывать в трубе,
Раскачивать тучи ночной грозы,
Последние листья метать по земле
И прятать слёзы в каплях росы?
Легко ли тянуться лучом в окно?
Запутаться в змеях забытых дорог?
Дождаться рассвета, пусть в небе темно
И дальше идти? Путь навечно далёк.
—
Ты сядешь в последний вагон,
Унесёшься по рельсам вдаль.
Станция то или перрон,
Что за спиной осталось — не жаль.
Поезд, метро, электричка…
А впрочем, какая разница?
Снова ищешь место — привычка.
Все равно поначалу не достанется.
И вот жизнь тебе кажется вагоном:
Вошёл и куда-то катишься.
Перегон за перегоном.
Какой сегодня день? пятница?
Тот долго сидел, та — стояла.
Вдруг взяли и махнулись местами.
А ты все несёшься в последнем вагоне,
Сердце стучит в такт с поездами.
То в светлых, то в тёмных тонах
Станция, туннель, встречная.
…И вдруг лишь голос звоном в ушах:
«Поезд дальше не идёт. Конечная.»
—
Я вспоминаю один разговор,
Тот самый, которого не было.
Такой не внесёт меж нами раздор,
Не сменит на чёрное белое.
Минута молчания. Может и час.
Не рушит звук голоса тишь.
А в мыслях что держит каждый из нас?…
То воздуху слышится лишь.
Без звука тебе говорю я: «Привет,
Как жизнь, как дела?» — и все мысленно.
Быть может, сейчас я услышу ответ?
Хотя, говорить так бессмысленно.
Молчать и молчать, находясь в двух шагах-
Какой же однако вздор!
Нет страха в обычных звучащих словах,
Ну что же, начнём разговор?…
