В дом заходят дурные вести.
Их приносит
Хозяин сам.
Бродят долго по свету вместе.
Но, похоже,
Пора назад.
Надоело им жить друг с другом.
Человеку
Нужна душа.
Но найти эту нишу трудно,
Коль на теле,
В груди, лишь шрам.
Я открыл цитадель коробок,
Чёрных писем,
Вспотевших луп.
Чёрствый стиль выбирать убого:
Трон иль смыться?
Комбайн иль плуг?
Но. От жизни не застрахован.
Кисть упала
На горстку струн.
Штампик типа «бюро находок».
Подпись с краю:
«Условный друг».
Я им тыкал в лицо бумажкой
И пытался
Достать мечту,
Говорю, что мне это важно,
Но их панцирь
Не рвёт ни чуть.
Почему? Ну и в чём тут дело?
Я желал
Для себя покой.
До сих пор то письмо не в теме.
Как же так?
Где был мой прокол?
Вместо пота, тупой морали,
Вместо смыслов
И лишних слов
Скажу то, что не понимают
Эти лица
В любом бюро:
Люди ищут цель мир разрушить,
Стойких истин
Ломают ряд.
Если ты не имеешь душу,
Следопыты
Не подсобят.
