XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Я очень хотела написать тебе, Декабрь. Месяц поглощающей разлуки с жизнью. Н и цветов, ни звуков птиц, лишь сухие деревья — твои руки. Снег тает и падает вновь, покрывают дороги, они чисты, но вот еще пару машин пробежится тут колесами, и все превратиться в кашу, в том числе и в головах людей.  

Все застывает вода покрывается сине-зеленым блеском и посыпается снегом, ты смотришь за нами из-под него. Ты — месяц разлуки с прошлым, но не приносишь добра. Всегда последний. Скажи, а кто ставит убийц на 1 место? Никто… 

Лето закончилось уже 3 месяца назад. А ты тянешься вечно, медленно, будто убиваешь изнутри, месяц расставаний. Было бы лучше, если длился ты один день, а не тридцать один. Расставаться следует быстро, как отрывать пластырь от кожи. Чем медленнее, тем больнее, это знает каждый.  

Ты уносишь не больше людей, чем остальные, но остальные погибают из-за тебя. Глупо, но ты мог бы родиться в августе и не являться таким ненавистным.  

Снежные хлопья падает на пустыни улицы. В вечером ни одного человека. Одинокой фонарь издаёт теплый свет. Ночью опять невозможно будет уснуть, хотя кромешная темнота.  

Все радуются лишь, когда ты уходишь. В последний день твоего правления, они радуются своей новой надежде, которую ты еще не убил, но через год убьешь вновь.   

Декабрь, прощай!